1994

1994 by Icmar

non sono che veri paesi i ritratti che vedi
nelle foto sbiadite e chiuse a chiave dentro ai cassetti
di una casa senza finestre né ruvidi corpi di padri
che attendon la notte per piangere e dirsi infelici

e non sono che falsi profeti
i vent'anni di donne di ieri
delle quali hai raccolto le impronte
che non sai cancellare al mattino
quando guardi a quel mondo lontano
in cui eri poco più che un bambino

e Irene è un gatto nero

non dirmi le notti cui pensi quando ripensi la notte a quei tempi
sotto al grigio stellato del cielo e nelle strade un silenzio di attesa
che eccita un piccolo insetto come la foglia più verde nel vento

e non dirmi dei visi seduti
su vecchie ossa svuotate
di cui vorresti la forza
per affrontare ogni nuovo mattino
quando guardi a quel sole di pietra
che non fa sconti nemmeno al destino

e ad Irene
un gatto nero